sábado, 31 de enero de 2009

1draw: Imsomnio




Comienzo a subir algunos bocetos...
si, irene a veces dibuja.
Tan a veces como cada dia desde que supo que era un lapiz.
Dibujar, entendiendose como transmitir sensaciones a un papel.
Dibujar, entendiendose como transcribir como mi mente extraña a veces ve mi mundo. La mayoria de esas veces para reirme de mi misma.
En aleman se llama Koftkino. Es algo asi como mente-cine.
He aqui las caricaturas de mi misma yo en mi material soporte llamado cuaderno.

domingo, 18 de enero de 2009

Acabo de escribir la revelación del trascendentalismo

tic tic tic tac tuc tac tac tuc tuc, tic tac, tec tac tac tac (space) tic tuc tec toc tic tic tic tic tuc tac (punto y seguido) tic tac tec! tic toc tic toc tec (punto y aparte) tec tec tic tic tac tic tic tic toc (puntos suspensivos)

Sabado sin acento

Abro los ojos un sabado. Me despierta la voz de una mujer de la BBC hablando o chamullando cosas sobre Israel y Gaza e Israel y Gaza e Israel. Un hombre le toma el relevo para hablar de los muertos en palestina. Miro a mi lado, él duerme, y es mi turno de despertar hoy muy temprano, aunque intenta atraparme mas tiempo en la cama y yo hago una super estrategia ninja para saltar de ella y conseguir poner los pies en superficie vertical en un tiempo record de venticuatro minutos. El suelo no esta frio, es de moqueta. Me preparo una tetera de te y la tostada sale disparada del tostador atrás del mueble, asi que me quedo sin tostada. Con los ojos aun cerrados abro el correo y reviso algunas cosas antes de empezar a trabajar. Ahora tengo un nuevo metodo (cada epoca de examenes tengo uno, hay que ir a la moda): tengo un reloj de cuenta atras con 30 minutos. Cuando acaban y la cosa pita, yo me pregunto si necesito hacer alguna pausa, cagar o beber agua. Si no, vuelvo a pulsar el botón para dar paso a la siguiente media hora concentrada en eso y nada mas que eso. Pero lo inovoso de este metodo es que, contra todas las otras temporadas de otoño, invierno y primavera, este funciona, y se me ha acabado la excusa de que soy mala para la concentración o que no se organizarme o que... se jodieron. Ahora tengo que aceptar que cuando no estudio es porque no me sale del mismismo Señor que está ahí abajo. Pasan dos horas, estoy estresada, el martes tengo una gran presentación en ingles y antes mucho trabajo por hacer, leer, leer, entender, discurrir, discutir, escribir y refutar.. Bob me interrumpe en este momento y regaña por no estar estudiando y estar escribiendo en el blog, luego no para de lamerme la cara, hablar de que la musica nueva que he puesto en mi ipod es demasiado emocional (estamos hablando de electronica, no se vallan a pensar que es Carlos Chaouen o Silvio...) y de que necesita hoy fumar mucho , why? you dont like smoke so much the last times! cause my heart is bum bum bum... -why? y solo una sonrisa, mientras cierra la puerta y baja las escaleras de madera del atico a la cocina para dejarme sola con el orgulloso convencimiento de que estoy estudiando gracias a su fulminante método... lo malo del método son los descansos. Dices que necesitas mirar un email y luego resulta que la pausa fue más larga que el tiempo de estudio... creo que lo efectivo de los métodos de estudio de moda es la corta parte donde te motivas con ellos...

La tarde de sabado transcurre normal. Estresada al principio. Luego me llaman para anular la cita de la puesta en común de trabajo, lo celebro dando saltos por toda la casa porque puedo trabajar hoy sin estress! y cuando acabo caigo rendida en una siesta, que destroza toda mi Verídica capacidad de concentración al nulo por ciento de ganas dividido por las interrupciones continuas. coon lo que si, mi estréss se ha acabado por hoy... pero porque he decidido no pensar en el. me Fustigo. Sheisse!

Cuando me aburro de intentar hacer como que intento hacer algo, bajo al salón donde Bob espera a que me canse de intentar hacer como que intento hacer algo. Está borracho porque lo que iba a ser una cerveza lo he alargado en intentar esperar a que yo intente no rendirme como cuatro horas. No me apetece hacer cuentas a cuantas cervezas toca eso, cuatriplicmuchas. Nos fundimos un rato con los cojines del sofa- a decir mentira, porque a decir verdad empezamos a darnos de tortas y cojinazos y me echa del sofá, advertimos un poco que nuestra adrenalinosa amorosa felicidad puede ser dañina para el resto del piso, que nos ha tocado el mer del mar de amores, pero seguimos en batalla abierta para luego admirar acomo se traga un poquito su orgullo y hasta nos ponemos un poquito empalagosos a decir y hablar cosas de esas que meses antes odiabas, que te hacen parecer pateticamente estupido -se me olvida a veces que enamorarse es pateticamente estupido. Le enseño un video de esos de los que callan palabras antes de ir a dormir y abrigando silencios la manta cubre el cansancio de madrugada. Me duermo con una sonrisa.

Otro sabado sin acento en la a con acento en la realidád.

Y el domingo, despierto con la voz de una mujer en la BBC hablando sobre Israel, Palestina, Israel, Gaza Israel........ La unica diferencia es que hoy he trazado una estrategia para que la tostada no salga volando hacia atrás del mueble, y por ambición de que ayer no desayuné, he comido tantas que ahora me duele la barriga y no puedo estudiar. Es mi nueva excusa de moda.

lunes, 12 de enero de 2009

Lunática Luna LLena de invierno

Y la luna,
¿pero la luna?
Lunática.
Luna Llena, de invierno, si, luna llena de invierno, o invierno lleno de luna.
solsticio de una estación eterna en el corazón,
anochecer en el lago del tiempo, y cuando el sol se aleja, sobre la vereda de nieve,
crecen palabras, pétalos de Aes, Ies y Eses rojas. Y Bes, y Emes.
Entre los ojos de nadie, los besos huelen a silencio,
y entre las risas esquivas, los recuerdos se van conformando puros y llenos, de nitrato de plata y emoción, con sensibilidad de cien latidos por positivo.
Entre ramas, ramizuelas, y pasos, más pasos, y nieve, más nieve.
Y ahí arriba la luna, mirando la vereda que la sombra deja, con sus copos de lágrima de porcelana, se suena los mocos, nieve de polvo de mágia.
Y va haciendose más alta, tan alta como la luna. Como la luna. Como la luna.
¿La luna?
Pero la luna.
Conduce junto a ellas, ellas estrellas,
por las historias interminables, y los pálpitos escondidos, y quizás hace una parada para caer en un pozo lleno de nada,
tomar azucar con café en una cafetería de hace veinte años y volver al futuro presente, a subir arriba, para ser más alta, tan alta como ella sola , como la luna. Como la luna...
Se pierde un suspiro. Ellos deciden buscarlo. Por la vereda de la oscuridad.
Los árboles hablan mucho requete mucho, y la luna se ríe mirándo como la sombra de caperucita gris tiene miedo de sus miedos de pequeña, de cuando hacía miedo y soñaba frío. O al revés.
Y se agarra de la mano del dulce demonio feroz.
Pero la luna, ahí,
¿la luna?
No, los insectos,
ellos encontraron el suspiro perdido. Era uno largo, de los de amor, de los de amor nuevo , recién sacado del plástico. Amor de esos raros, de los de blanco y negro. Muy caro.
Menos veinte grados bajo cero bajo abrigo y bajo el cielo.
Desandan pasos, y llegan al abrazo del suelo, fuerte, muy fuerte, muy fuerte.
Cierro los ojos. Fuerte, fuerte, muy fuerte.
Y la luna, se asoma a la ventana de la buhardilla.
Hace cosquillas,
ríe,
risa tonta,
habla,
calla,
vuelve a reir,
risa lista,
hace cosquillas,
lee,
escucha,
discute,
hace teatro,
mira, ve, toca,
se asoma,
se esconde,
vuelve,
y vuelve a volver lunáticos los áticos de las casas nevadas.
La luna se ha colado esta noche en este ático,
y no me ha -nos ha, le ha, me ha- dejado dormir,
Hasta que el sol le fue soplando lentamente, para que cerrara las persianas de nuestros párpados plegados.... y dejar a las pestañas descansar, y a las ideas, y a los besos, y a la luna.
¡La luna!
Luna Llena de invierno. Y de mágia, y de sueño, y de ... Eso.







Especial dedicación a mi "second half of our We", y al precioso Poeta en Nueva York, y sus lunas....... sus cuentos para no dejar dormir a lunáticos en lunas llenas. De invierno.

viernes, 2 de enero de 2009

El Amor

El amor es el más profundo de los sentimientos humanos. Es un veneno de la felicidad que si no se sabe beber en las dosis adecuadas, destroza la capacidad de vivir, el sentido crítico y la propia personalidad.
Las consecuencias de estar bajo sus efectos son: optimismo, bienestar, máxima felicidad. Uno se puede llegar a creer la única persona en el mundo, junto al otro, conocedores ambos de la única verdad, de la pócima del elixir de la felicidad. Los pequeños detalles son preciosos instantes; estar en la cama un día entero es un placer, igual que pasar el tiempo haciendo nada más que mirar el vacío de los ojos tras la pupila del otro, o cualquiera de las otras nadas que son grandes por hacerse bajo los efectos del enamoramiento.
Pero nadie suele hablar de los efectos secundarios, porque el amor no viene con prospecto, -ya que supongo yo, que si lo hiciera, costaría más el libro del prospecto que comprar el propio amor- y los efectos secundarios son obligados y vienen unidos al amor, son hermanos gemelos. Los efectos secundarios pueden resumirse a grandes tragos en: El Desamor: dolor, soledad y pérdida de todo bienestar. Y es quee depronto un día la vida de un enamorado se ha consumido de placeres momentaneos y los días han pasado. Cuando ocurre esto, y la rutina se hace un hueco entre la almohada, cargando su enorme guillotina, y viene a escena acompañada de los señores Defectos y las señoritas Malas Palabras y los Malos Sentimientos, se produce en el corazón una mezcla inadecuada de sustancias tóxicas que carcomen los canalas respiratorios y sentimentorios e incluso mentales. Los conceptos se pueden llegar a alterar en medidas parecidas a la locura, la muerte o la Nada pueden parecer nada al lado de ese Dolor que se sufre entonces, con todo el cuerpo y todo el corazón y todas las ganas de sufrirlo, estando anulada la capacidad de realidad o de voluntad y lucha contra tal sombra que paraliza el cuerpo. La desgracia y el odio, los puñales del extremo y radical dolor, se juntan en un estado de embriaguez en el que sólo cabe esperar ver hasta cuánto aguantas sufriendo cada vez más, y más, hasta que de tí sólo queda el desecho de la persona que fuiste, y tu sombra, que se arrastra tirando del cuerpo que cae en picado sobre el negro de los talones quemados. Llorar no deshaoga, crea un nudo que atasca las palabras y la vida se atraganta y duele respirarla.
Cualquier otro dolor en el mundo se vé más deseable que ese, porque Ese viene de uno mismo, te autodestruye con tu propio arma: tu mismo; te das donde más te duele, y una vez que rompes todos tus pilares, y te pierdes a tí mismo en tí mismo, desampararse no es nada comparado a la labor de recostruirse...
Entonces todos y cada uno de los des-enamorados se preguntan ¿Vale la pena?
Y es que, los medicamentos no pueden consultarse a ningún farmaceútico.
Asi que cada persona tiene que buscarse su antídoto por sí solo.
Entonces llegan las distintas fases de la locura: odio, desamor, sufrimiento, olvido, tiempo.
Todos acompañados de Lágrimas. Muchas.
Entonces quedan las personas que llegan a la última fase de Tiempo, y se quedan ahí esperando al siguiente amor, no habiendo aprendido nada, drogodependientes del tóxico del amor y "las otras personas".
Por otro lado están las personas que después de esa fase de Tiempo pasan a la de: enfrentarse realmente al sufrimiento y aplastarlo y proceder a la recostrucción de uno mismo. Entonces la mayoría de las veces el ego se hace tan grande, y la felicidad única también, que deciden no volver a enamorarse, porque el sufrimiento que sigue después nunca es compensable, y el amor a uno mísmo es casi tan precioso como el anterior, casi con los mismos efectos sobre el cuerpo -optimismo, alegría, bienestar- pero sin efectos adversos secundarios ni sufrimiento después, ya que de uno mismo es dificil volver a desenamorarse.
Aunque, de éstos últimos hay una especie, que no es que decida no volver a enamorarse, sino que no puede: disfruta de los efectos preciosos del amor pero sin llegar a perder la capacidad de racionamiento -esto es, razonando el amor, así es, casi nunca sintiéndolo, y siempre disfrutando pero sin sentir e interiorizar. Casi nunca pueden tener relaciones fieles y se pueden enamorar a muchas personas, porque se quedan con lo positivo de todas sólo.
Por último están las otras personas, que tras enamorarse, desenamorarse, sufrir, olvidar, llegar a la etapa de Tiempo y recostruirse a y enamorarse de uno mismo -no estamos hablando para nada de simples o rápidas tareas- vuelven un día a enamorarse de otra persona.
Siempre tienen la ventaja, frente a los primeros de todo lo que han aprendido en la fase de "Uno mismo" y de que eso -tanto positiva como negativamente- afectará al siguiente amor, no dejando quizás que la droga anule demasiado la capacidad de razón propia y tratando de reducir los efectos adversos secundarios....
Pero también pueden considerarse como los tontos más idiotas de todos los que estamos estudiando, porque encima que son más sabios y tras la complicada -complicadísima- tarea de superarlo, y saber todo lo que se sufren, vuelven a tropezar con el Amor.
No podría decirse que es un error, porque nada en la vida puede considerarse que sea realmente un error... pero ¿no son estos últimos seres más estupidos de volver a cometerlo? ¿o no es estúpido enamorarse?
Quizás es sólo mi impresión de persona que aún no ha superado los efectos secundarios de enamorarme de mí misma....

Los que decidieron pararse un ratito indefinido